Jeudi 31 mai 2007
C'est toujours un peu le même problème. On croit que c'est facile. Qu'il suffit de s'asseoir à sa table et de s'y mettre. Ce n'est pas le cas. Les mots ne viennent pas comme ça.
C'est souvent allongée dans le noir que je m'imagine ce genre de choses. Après tout, je connais les ingrédients, j'ai une bonne plume. Je devrais être capable d'écrire un livre les yeux fermés. Mais je ne parviens même pas à écrire une page par jour.
Je me demande si je me complique trop la vie. Si je m'essaie à des choses hors de ma portée. Je devrais peut-être me cantonner à de petits textes. Hausser la barre peu à peu. Et accepter de laisser des choses inachevées. De les reprendre plus tard.
Je ne sais pas si je suis dans les bonnes conditions pour réfléchir à tout ça en fait. Je me sens perturbée à l'idée de retourner à Paris. J'ai tendance à remuer cette idée dans ma tête toute la journée. Mauvais pour la créativité. Je vais donc en rester là.

Ambre
par Ambre publié dans : Ecrire
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Mardi 29 mai 2007
Week-end pluvieux. Week-end flemmard. De la lecture, un peu de peinture sur meubles. Pas grand chose en somme.
Une douche chaude hier soir pour éliminer la poussière du ponçage : j'ai l'impression d'avoir le visage plâtré, les cheveux pleins de graisse, de puer le white spirit. Je me laisse bercer par la coulée de l'eau. Je dérive un peu sous la pression du jet. Mes pensées avec.
J'y suis revenue. D'un coup, j'en prends conscience. Je suis en train de me promener dans un texte, de l'écrire en esprit. Ce n'est pas n'importe lequel. Je me prends la tête dans les mains. J'en pleurerais. Elle ne me laissera donc jamais en paix ? Faut-il toujours qu'elle revienne à la charge, qu'elle fasse savoir qu'elle est là, qu'elle ne me quittera pas ?
Je respire un grand coup. Je sors de la douche. La serviette sèche les mauvaises pensées. La télé noie les idées tordues. C'est bien la télé : ça évite de songer même à ses plus infimes soucis.
Plus tard, me voici allongée dans le noir aux côtés de Max qui dort déjà. J'aspire au sommeil. Ne viennent que de drôles d'idées. De celles qui n'apparaissent plus depuis longtemps. Me lever, écrire. Ecrire, seule, la nuit. Me lever... Non, tu dois dormir. Je me tourne. Je me retourne. Je me blottis. Je me dis que la présence de Max me remet les pieds sur terre et m'incite au sommeil. Je ne dors pas. Lire ? Ecrire ? Un peu des deux.
Un oeil sur le réveil. Une heure du matin. Une heure que je tourne. Des tas d'idées dans la tête. Le souvenir de la douche surtout. Une fois de plus, ça se construit tout seul, indépendamment de moi. Mon esprit y revient toujours et les phrases avancent alors que je cherche à les chasser. Je me lève. J'en ai assez.
Dans la salle, il y a des sons ténus. Je m'installe sur le canapé avec un bouquin. J'entends les voisins qui discutent sur le balcon. Qu'ont-ils besoin d'être éveillés à cette heure-ci ? Ils font trop de bruit. J'aurais voulu écrire qu'ils m'en auraient coupé l'envie. C'est vraiment trop pénible. Je ferme mon livre. Je bois un coup. J'éteins les lumières. Je retourne vers le lit et Max qui ronfle maintenant. Deux heures. Je ne vais pas être fraîche demain.
Je ne sais pas quand le sommeil est venu. Mais il a mis du temps à se présenter.

Ambre
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